[Machu picchu] El Reino, princesas, orgullosas nanas quizá. Pero acaso -  pensemos -, qué y dónde estamos. Se habla tanto, se escucha nada y al final yace algo a lo que uno se acostumbra. Llamémoslo relato, un relato quizá. Origen? Tengamos a bien perdernos. Dónde está? Quién lo escucha? Alguien lo hace? Ah, que las voces se cruzan! Qué? Acaso alguien pasa por algo? Y mira México ha cantado y ha cantado bonito. Hoy dónde queda nada? Sí, nada. Hoy escuchas? Dónde yace atrapada. Por qué tanta porquería en escena? Hoy más que nunca urge filosofía - voz? ya aparecerán. Y es que México, es tiempo de pasar al otro nivel. Imaginemos algunas preguntas. Qué y cómo han llegado a ser de ti los partidos lo que son? [- siempre no es una respuesta, NUNCA -] Y es que no siempre fue así. Verdad? Hubo creencias, también hubo ideologías. También amistades. México, es el campo de los intereses? A dónde llevas toda tu blanca dulzura, que digo, de tiempo se forman claveles y yo sé de los espacios tridimensionales donde cruzas tres vectores y me cruzas. No soy dígito. No eres tú holograma. Qué sabemos hoy así de quienes? Papeles? Con qué azul tarde azul juzgamos así la vida, la valía de un hombre? Hoy me gritaste que me retendrías. Que me retendrías a tus separos. No quise rebelarme. No. El hombre rebelde dice no, yo sólo respondía. Bien. El sabrá, él mismo cómo y cuándo ejecuta quién. El sabrá, tú y yo no México, tú y yo no. Digo, que tendrán toda una vida para arrepentirse los aullantes, nosotros también, seguro. Ya en tu agrado los oiremos lejanos, extrañándolo recién siempre - y ahora sí siempre - todo, los lobos de lejanas laderas. Pero sólo así la política vuelve. Digo, se fuga, hacen culpa, hacen historia, hacen achaques y después querrán diablos, tronos, tunas de los desiertos verdes. Pero es que también matan periodistas México, y ya a los Periódistas, Editores y imprentas les importa puta quien madre parió a tonto hijo de ronda destripado entre tanta y tanda basura donde ya nadie envuelve ni sus calzones. Que criminal. Era un humano patria mía, era humano. Hijos de puta México, hijos de puta. Así, me dirás entonces intolerante nación mía? Llorar la sangre? Siempre podré decir que fue por mariquita, tú qué? Pero ya nadie después nada dice siempre la verdad, pero van los filósofos que sólo encriptan, y su propio lodo, y eso, y digo, que no hay condiciones, dicen, y es por eso que trato de ser un tipo calmado, y México así no se puede hablar. Y no se puede hablar de tantas cosas ante dicha esta vanidad periodística, pretenciosa, vaca lana pura de objetos y recios saberes. Qué hago ante necias palabras de hijo de puta? Patria de cobardes les digo nación, respira-fuegos, palabras mentira y mentiras verdades. El Reino? Caricaturas, categorías blancas y petardos rosas, reivindicaciones, cuervos y valores.  Hace ya un día que los abandonan, más siempre siguen frescos, todos dura, vendiéndolos sin enseñarnos el olor del sucio pescado. Diciendo siempre la misma fruta, barrancas, y su pinche volcán ya siempre presto que así se presta a gritar perras verdades - cual demonio, él igual es Vano. Ay, pero sus noticias, sus  noticias, y es mejor México no hablemos del trece. Pues ahora qué dijo el tal heraldo? - alguien pregunta. México no se toca a los mensajeros, pero vamos, él puede entonces lamer así impúdico mi vida? México, es un estado general de la lengua quien oscila. Apaga la televisión, escucha – Lee –  México, conoces a Héctor Aguilar Camín? Y es que un estado México es quien lo infracciona, quien lo multa, quien le pide y otorga papelitos para que concurse en nuevas ondas, viajes espaciales, basura. Quien pelea la bola del ping-pong el ritmo de ti, patria, quien te pudre la vida en caverna silenciosa, está dentro de ti, escucha. Está en todos lados y tiene la misma densidad pura del aire, es dura México, repito, es noticia y es escritura. No conoce otra verdad, es fuego, es puro fuego quien lo escucha. Arde en llamas así el oído que recién así escucha todo, pasado. No hay verdad en esta república.

La transparencia que el mundo nos brinda nos escapa de la transparencia en que del empaque somos todo. La palabra nos abandona, las tierras nos habitan, no tenemos un sol que venga después de esta noche. 

Como en ocasiones solía ocurrírsele salir a dar un paseo y perderse dentre los pasos las últipas malabras dadas al viento. Solía ocurrírsele quizá dar otros pasos y dejar tras de sí las piedras.

Ante los recursos por las ficciones sólo quedó un camino dispuesto,

Marcharon juntos en dirección del Horeb.